Viver: que ato mais ilógico
e insano será esse?
Araken Vaz Galvão é escritor e membro da Academia de
Artes do Recôncavo. Atua em Valença/BA
Tenho
dito em várias ocasiões que em dias abafados, como os que ocorrem no litoral da
Bahia, quando uma inesperada tormenta ameaça cair, sem que isso se
concretize... em dias em que o calor se faz opressivo... em que o ar se faz pesado
e o ato de respirá-lo se torna fatigoso... sou dado a praticar ocultas
filosofias – daquelas, talvez, “que nenhum Kant escreveu” –, das que se
aproximam bastante da metafísica.
No entanto, sou obrigado a reconhecer que não são dignas
daquelas comuns aos grandes mestres, pois são mais próximas da chã filosofia
daqueles que buscam (como eu), desesperadamente (mas em vão), uma explicação
para esse ato insano que é viver.
Mais além de que ele, o ato de viver, seja muito perigoso,
vejo-o também bastante desprovido de sentido lógico, ademais de ser totalmente
carente de espírito lúdico.
E, não raro, pergunto-me: quando realmente se começa a
viver?
No ato da concepção, como querem alguns religiosos?
Quando se vem à luz?
À luz baça das salas de parto das modernas maternidades ou
do turvo recanto do tugúrio onde nascem os pobres?
Ou seria quando se recebe aquela palmada na bunda?
Quando se atinge a idade adulta?
E essa última interrogação nos leva fatalmente à outra:
quando é mesmo que se atinge essa idade?
A vida (ou o ato de viver) é algo tão insensato que quando
se sai da infância e se caminha para a idade adulta o jovem, amiúde, enlouquece
completamente.
É a famosa adolescência, quando se cometem os mais
completos desatinos.
Quando são ensaiados os primeiros atos relacionados com
aquilo que chamamos (ou imaginamos ser) amor.
Ocasião em que, quase sempre, se toma as atitudes mais
absurdas, algumas próxima à demência, como se estivesse antevendo que o que vem
pela frente será terrível.
Aliás, quando digo que “o que vem pela frente será
terrível”, não estou usando apenas força de expressão.
Se a passagem da infância para a fase mais adulta da vida é
sempre pontilhada de quase tragédias, a vida madura (ainda que não tenha muita
certeza em que momento isso ocorre e o que vem a ser isso) é também repleta de
surpresas nem sempre agradáveis.
De desencontros; de tropeços e de constantes levantar e
partir em busca de novos equilíbrios, mas, quase sempre, indo-se ao chão
novamente. Isso, porém, já é a velhice e esta é uma tragédia patética e sem
volta. Como é difícil – oh, infernos! – envelhecer.
Principalmente é difícil envelhecer – sem envilecer –
quando se sente a falência dos músculos e se continua sentindo o vigor dos
desejos que nos extravasa do coração. E, embora o coração não esteja murcho,
outras partes do corpo – mais úteis e prazerosas de se usar – estão
irremediavelmente mortas. Não se enganem os desavisados, isso nada tem a ver
com essa falácia de “espírito jovem”.
De que serve ter esse “espírito jovem” se já não se
tem vigor físico para sustentá-lo?
Quando se diz que se é jovem de espírito ou se está
enganando ou se está confundindo (no caso, a si próprio).
Porque isso é apenas o desejo que nos arde no coração,
sonhando com o vigor de órgãos e músculos que nos abandona inexoravelmente.
Como é doloroso se desejar amar e já não ter vigor para
fazê-lo...
Que não me venham com compensações do tipo “o coração
não envelhece”, porque aí reside a maior das desgraças.
Porque se o coração envelhecesse, pari passu, com os
demais órgãos, em particular, com os outros músculos – e mui especialmente,
aqueles ligados ao sexo – a velhice não seria a desgraça tão desgraçada que é.
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